Tristes palabras en la noche.

Neruda se equivocó al escribir su poema número 20. Dudo que pudiese escribir algo más triste que esto.
O quizá es que, para mí, éstas son las palabras más tristes de cuantas he podido leer o escribir durante mi corta y sufrida existencia.
Me digo que ya no amo, pero en el fondo sé que me miento para sentirme mejor, y al sentirme mejor me miento.
Y es que en realidad no estoy bien. No, no lo estoy… Sufro. Sufro porque no estás aquí, sufro porque recuerdo las horas como éstas en que tus labios se abrazaban a los míos. Sufro porque ya no me amas.
¿Tú me querías? Yo no lo sé, ni siquiera sé si lo sé. Quizás me tuvieses cariño, sólo tú lo puedes saber.
No debería dirigirme a ti. Tú ya no eres, tú ya no estás, tú ya no sientes.
La noche me abriga en su manto y me llora nostalgia. La Luna triste me quiere animar, pero su melancólica luz me acompaña en este dolor.
Porque así como yo te amo, también a ella la logras hipnotizar.
Tus manos ya no son mías, tu cuello se estremece bajo unos dedos que no son estos dedos.
Una lágrima mancha el papel. El papel se moja con una lágrima. Una lágrima que es mía, una lágrima que te pertenece.
Recuerdo las veces en que me miraste con el Sol en las pupilas, y recuerdo cuando llamaste a mi puerta con aquel corazón roto que me devolvías.
El cielo es negro como tu pelo, como mi alma y mi sangre, como mi vida desde que no estás.
Somos los que somos porque ya no somos. No somos los que fuimos porque somos los que somos.
Porque tú has cambiado y consigues volver a amar, pero las agujas de mi reloj se han parado en las horas que llevan tu nombre.
Y, a lo mejor, esto es lo último que escribo para ti. Porque me atormento, me atormentas, me atormenta.
Y ya que tus pálidos ojos no leerán estos escritos, voy a dejar de escribir.
Pero, antes de lanzar esta pluma, te voy a decir que, aún, a pesar de todo:
Te quiero.